Я снова вдыхаю рассвет... Ветер толкает меня грудью в сторону озера. Волосы спадают на глаза и рвутся куда-то в даль. Ветер щекочет за ушами и зовёт послушаться волос и идти в этот рассвет. Уйти в даль, в разгорающееся солнце, в пыльную дорогу… Уйти… Дать этому солнцу осветить себя, сжечь, поднять фениксом из пепла… Сжечь… Я крепче сжимаю обмотанную кожей рукоять. Перед глазами проносятся сцены как учебных, так и турнирных боёв. Все движения, все знаки, все финты. Я поимённо вспоминаю противников,.. соперников,.. друзей… Глаз целиться в поднимающееся Солнце, и кожа рукояти приятно и привычно принимает сжимающую её руку. Костяшки белеют от напряжения… Танец пошёл!!! Взмах! Подсад! Выпад!.. Кульбит. Переворот, прыжок!.. Приземление. Перекатился. Взмах!.. Выпад. Серия. Удар!.. Лёгкие выплёвывают горячий пар. Рубаха расправляется на ветру… «Подумай. Узнай противника…» Стойка. Я медленно шагаю в разные стороны пытаясь сохранить всё равновесие и способность размышлять. Возможная атака! –Паре! Отмах и удар!.. Стойка… «думай, Кин, думай…» Спокойные шаги. Взгляд не упускает из виду невидимого противника. Разве можно опередить мысли? Разве можно победить себя? Защищайся!.. Ушёл! Нырнул! Перевернулся!.. Отмах. Слэш. Северный крест!.. Финт. Нижняя тройка! Слэш!.. Стойка… «Дыши, Кин, дыши…» Горящие лёгкие еле в состоянии работать. Лицо раскраснелось и мысли уже не так точны как в начале. Солнце светит так ярко… Защищайся!.. Блок!.. «В тебя попали, Кин. Ты не успел. Ты отвлёкся…» Устало опускаю семь килограммов стали на покрытую росой траву. Лёгкие пытаются переварить столько воздуха, сколько не в состоянии вдохнуть. Тяжело оседаю на землю. «Я снова проиграл, Мастер.» «Можно ли победить себя?» «Переделать можно.» «А победить?..» …Я не знаю, Мастер, я не знаю… Вздох сквозь горящую грудь. Всё-таки это красивое небо. Да и трава здесь –одно загляденье. Эту росу можно пить… Губы касаются клинка. На нём утренняя влага, которой ночь поделилась с рассветом, а тот подарил её травам и цветам. В праве ли мы с тобой отбирать то, что предназначено Солнцу?.. Меч молчит. Наверное эта железяка мудрее меня. Кто верит, что у всех вещей есть душа?.. Блики танцуют на гранях, словно упиваются его совершенством. Да, наверно все вещи хранят частицу души своего создателя. Интересно, а может быть эта частица равна моей? Всей моей? Душе?.. Я легко подбрасываю клинок и подхватываю. Раунд номер два! Ноги поднимают меня и глаза снова сощуриваются в прицел, рот вытягивается в полоску… Танец пошёл!!!…
…Я думаю –это странное зрелище. Человек, один, в поле. Белая рубаха пропитанная потом. Утреннее Солнце, чистое небо. Сверкающая полоска стали выписывающая виражи, разрубая на крошечные осколки солнечный свет и отражая его во все стороны света… Такая судьба. Он был создан для этого… Странный танец на молодой траве. Жёсткие сапоги втаптывающие утреннюю влагу в плоть земли. Сначала пируэты, потом секундное замирание –снова пируэты. Это его танец. Взмахи, удары, финты. Он так красив в лучах восходящих звёзд. И ему всё равно как их будут называть сейчас или через десять тысяч лет. Он безымянный. Он просто танцует. Танцует с собой… на лёгком ветру… над высокой травой… в пламени рассветного костра… Это его танец…
Осень 2003 года. Сентябрь.