Дорбое время года, суток и … (хотел сказать «т.д.» а надо было просто сказать «доброе время…» и остановиться.)
Если я говорю «Доброе время» (утро, вечер, день) это совершенно не значит, что оно действительно является таковым для вас или для меня. Просто, пожалуй, я хочу чтобы оно таким было. Всё-таки я ДОБРЫЙ (– пожалуйста, запомните это).
24 ноября 2003 года.
Ночная Москва… Это такой город, который отличается от дневной Москвы. Я не беру центр города. Это другое. Я говорю об окраинах. Здесь когда солнце садиться, а луна вскарабкивается на небо… Здесь начинает тихо умирать жизнь. Ведь сон –это маленькая смерть. Сон накрывает всё и вся, что устало за этот день. Только некоторые разумные и гораздо больше не разумных остаются встречать это время суток. Оно бывает очень мягким, а бывает, что наоборот. Но сегодня разговор не о ночи. Сегодня он обо мне. Или частично обо мне. Я ненавижу этот город…Он тихо убивает меня, и каждый новый день я встаю с ощущением, что сегодня я чуть более мёртвый, чем вчера. Сегодня я буду вести себя ещё более сухо. И сегодня я буду умирать ещё раз. Тихо, мирно и бесповоротно, затягиваясь в пучину обыденности. Я буду умирать своей душой и разумом, становясь машиной и роботом. Бездумным и бессознательным. Но иногда я вздрагиваю и оказывается, что всё, что я боюсь похоронить просыпается во мне, и оно снова живо. Я ненавижу этот город за то, что если он не смог превратить тебя в такую машину, то он попытается убрать тебя более простыми способами. Он просо убьёт тебя. Как белую ворону залетевшую в стаю «нормальных». Я –не такой как все, я –странный, я –ненормальный, да, просто псих! Но мне нравиться быть… Быть собой… МНЕ –это нравиться… Но другим –не очень.
Я наслаждаюсь, видя почти пустые улицы. Я дышу свободнее, когда на улице меньше народу. Меньше суеты –больше воздуха. Но сегодня мне не дадут наслаждаться покоем. Мой высокий полёт будет прерван грубо и резко… Я не ищу неприятностей. Они сами меня находят.
-Эй, ты! –на эти слова я не оборачиваюсь, потому что я в своём мечтательном трансе любуюсь городом и небом.
-Ты чё, бля, не понял! Эй!!! –тут я уже оборачиваюсь, выключаю плеер. Два высоких, худых бритых молодых человека спешат меня догнать. Разум шепчет, что пора делать ноги. Но я стою –я упрямый.
-Ты чё не останавливаешься, мудила, а?! –ребята чуть сбавляют шаг, видя, что я остановился. Я успеваю убедить себя, что внутренний голос –это не разум а страх. Фактически так оно и есть.
-Чё ты тут ходишь, бля, вообще? –говорит один, более высокий, чем второй, но поуже в плечах. Остом метр восемьдесят примерно…
-Деньги есть? –одновременно спрашивает другой, оглядывая безлюдную улицу.
-Есть, но не дам. –киваю я спокойно (знали бы вы сколько стоит мне это спокойствие…)
-Чего?!!! %?:%;::;»№»;%№:;_)((%. –говорит первый хватая меня за грудки и нависая надо мной.
Эх, не стоило ему этого делать (в смысле нависать надо мной). Моя любимая дистанция боя –очень короткая. Он подставился… Быстро, без замаха одновременно два удара руками. Один в кадык, другой в пах, сразу же локтем с пол-оборота второму в лицо. Дальше дело техники…
Давайте не будем обсуждать дальнейшие подробности… Я пришёл домой злой и выжатый словно лимон в соковыжималке. Я ненавижу этот город. Я сейчас даже не помню, как мне хорошо было пока я не встретил этих идиотов. А ведь у меня было отличное настроение… Я так устал… И это не из-за драки. Просто я устал от постоянных стычек. Я устал от того, что нет полного покоя. Нигде нет покоя. Вот я лежу в кровати и думаю, почему после сна я словно не спал, а тоже жил. Только где-то там, в другом невидимом мире. Но только судя по мне, тот мир такой же как этот. И он не даст мне покоя, пока я не превращусь в машину или не умру…
…А я не ХОЧУ!!!… (вздыхаю)… (зеваю)… (переворачиваюсь на другой бок)…
Если я говорю «Доброе время» (утро, вечер, день) это совершенно не значит, что оно действительно является таковым для вас или для меня. Просто, пожалуй, я хочу чтобы оно таким было. Всё-таки я ДОБРЫЙ (– пожалуйста, запомните это).
24 ноября 2003 года.
Ночная Москва… Это такой город, который отличается от дневной Москвы. Я не беру центр города. Это другое. Я говорю об окраинах. Здесь когда солнце садиться, а луна вскарабкивается на небо… Здесь начинает тихо умирать жизнь. Ведь сон –это маленькая смерть. Сон накрывает всё и вся, что устало за этот день. Только некоторые разумные и гораздо больше не разумных остаются встречать это время суток. Оно бывает очень мягким, а бывает, что наоборот. Но сегодня разговор не о ночи. Сегодня он обо мне. Или частично обо мне. Я ненавижу этот город…Он тихо убивает меня, и каждый новый день я встаю с ощущением, что сегодня я чуть более мёртвый, чем вчера. Сегодня я буду вести себя ещё более сухо. И сегодня я буду умирать ещё раз. Тихо, мирно и бесповоротно, затягиваясь в пучину обыденности. Я буду умирать своей душой и разумом, становясь машиной и роботом. Бездумным и бессознательным. Но иногда я вздрагиваю и оказывается, что всё, что я боюсь похоронить просыпается во мне, и оно снова живо. Я ненавижу этот город за то, что если он не смог превратить тебя в такую машину, то он попытается убрать тебя более простыми способами. Он просо убьёт тебя. Как белую ворону залетевшую в стаю «нормальных». Я –не такой как все, я –странный, я –ненормальный, да, просто псих! Но мне нравиться быть… Быть собой… МНЕ –это нравиться… Но другим –не очень.
Я наслаждаюсь, видя почти пустые улицы. Я дышу свободнее, когда на улице меньше народу. Меньше суеты –больше воздуха. Но сегодня мне не дадут наслаждаться покоем. Мой высокий полёт будет прерван грубо и резко… Я не ищу неприятностей. Они сами меня находят.
-Эй, ты! –на эти слова я не оборачиваюсь, потому что я в своём мечтательном трансе любуюсь городом и небом.
-Ты чё, бля, не понял! Эй!!! –тут я уже оборачиваюсь, выключаю плеер. Два высоких, худых бритых молодых человека спешат меня догнать. Разум шепчет, что пора делать ноги. Но я стою –я упрямый.
-Ты чё не останавливаешься, мудила, а?! –ребята чуть сбавляют шаг, видя, что я остановился. Я успеваю убедить себя, что внутренний голос –это не разум а страх. Фактически так оно и есть.
-Чё ты тут ходишь, бля, вообще? –говорит один, более высокий, чем второй, но поуже в плечах. Остом метр восемьдесят примерно…
-Деньги есть? –одновременно спрашивает другой, оглядывая безлюдную улицу.
-Есть, но не дам. –киваю я спокойно (знали бы вы сколько стоит мне это спокойствие…)
-Чего?!!! %?:%;::;»№»;%№:;_)((%. –говорит первый хватая меня за грудки и нависая надо мной.
Эх, не стоило ему этого делать (в смысле нависать надо мной). Моя любимая дистанция боя –очень короткая. Он подставился… Быстро, без замаха одновременно два удара руками. Один в кадык, другой в пах, сразу же локтем с пол-оборота второму в лицо. Дальше дело техники…
Давайте не будем обсуждать дальнейшие подробности… Я пришёл домой злой и выжатый словно лимон в соковыжималке. Я ненавижу этот город. Я сейчас даже не помню, как мне хорошо было пока я не встретил этих идиотов. А ведь у меня было отличное настроение… Я так устал… И это не из-за драки. Просто я устал от постоянных стычек. Я устал от того, что нет полного покоя. Нигде нет покоя. Вот я лежу в кровати и думаю, почему после сна я словно не спал, а тоже жил. Только где-то там, в другом невидимом мире. Но только судя по мне, тот мир такой же как этот. И он не даст мне покоя, пока я не превращусь в машину или не умру…
…А я не ХОЧУ!!!… (вздыхаю)… (зеваю)… (переворачиваюсь на другой бок)…
, поэтому я купила веник…
